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Además de todo esto, parece que ya no estamos de acuerdo en lo que es verdad. No solo peleamos por nuestras opiniones sobre los hechos, sino que estamos polarizados sobre si el hecho es, en efecto, un hecho. Estamos en desacuerdo sobre si la ciencia es actual. Estamos en desacuerdo sobre si se ha ganado o perdido una elección. Estamos en desacuerdo sobre el valor del compromiso.

Esa polarización, junto con el aislamiento social que se requiere para luchar contra esta pandemia, nos ha dejado más solos que nunca.

De adolescente me desplazaba rápidamente por el ajetreo y el bullicio de Manhattan sentada en el asiento trasero de un taxi cuando miré por la ventana y vi a una mujer con su teléfono en un torrente de lágrimas. Estaba de pie en la acera, viviendo un momento privado de forma muy pública. En ese momento, la ciudad period nueva para mí, y le pregunté al conductor si debíamos parar para ver si la mujer necesitaba ayuda.

Me explicó que los neoyorquinos viven su vida private en espacios públicos. “Amamos en la ciudad, lloramos en la calle, nuestras emociones e historias están ahí para que cualquiera las vea”, recuerdo que me dijo. “No te preocupes, alguien en esa esquina le preguntará si está bien”.

Ahora, todos estos años después, en aislamiento y encierro, mientras lloro la pérdida de un hijo, la pérdida de la creencia compartida de mi país en lo que es la verdad, pienso en esa mujer de Nueva York. ¿Y si nadie se detuvo? ¿Y si nadie la vio sufrir? ¿Y si nadie la ayudó?

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Ojalá pudiera volver y pedirle a mi taxista que se detenga. Me doy cuenta de que este es el peligro de vivir aislados, donde los momentos tristes, aterradores o sacrosantos se viven solos. Nadie se detiene a preguntar “¿estás bien?”.

Perder un hijo significa cargar con una pena casi insoportable, experimentada por muchos pero de la que pocos hablan. En el dolor de nuestra pérdida, mi marido y yo descubrimos que en una habitación de 100 mujeres, de 10 a 20 de ellas habrán sufrido un aborto. Sin embargo, a pesar de la asombrosa comunión en este dolor, la conversación sigue siendo un tabú, plagado de vergüenza (injustificada) que perpetúa un ciclo de luto solitario.

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